Was einst ein turmhoher Stapel sauber gespaltener Holzscheite gewesen war, bestand jetzt nur noch aus ein paar Nachzüglern, die kaum ausreichten, um das Feuer den ganzen Tag über am Brennen zu halten. Henry rieb seine Hände aneinander, sein Atem bildete Nebelschwaden.
Er konnte sich nicht erinnern, dass das Holz so schnell verbrannt war, aber es hatte keinen Sinn, sich jetzt zu beschweren. Der Sturm würde nicht warten, und er konnte es auch nicht. „Ich schätze, es ist Zeit, an die Arbeit zu gehen“, sagte er zu niemandem speziell.