Sie erinnerte sich noch gut an den ersten Tag, an dem sie in der verschlafenen Vorstadt ankam, ihr Auto vollgepackt mit übereilten Kisten und Teilen eines zerbrochenen Lebens. Das zweistöckige Haus knarrte unter dem Gewicht der Jahre, aber es hatte etwas Sanftes an sich, ein Versprechen auf Heilung, das sie nirgendwo anders gefunden hatte.
Als sie ihre Habseligkeiten die schmale Dachbodentreppe hinauftrug, blieb ihr Fuß an einem alten Karton hängen, und aus dem Inneren drang eine schwache Bewegung. Zwischen vergessenen Dekorationen lag ein winziges weißes Kätzchen, nicht größer als ihre Hand, seine Mutter war nirgends zu sehen, seine blauen Augen waren vor Angst geweitet.